El Mayo Francés ( editado parcialmente por Perfil )

 

 Por la conmemoración del Mayo francés que recuerda su cuarenta aniversario se han programado una serie de actividades en diversos medios que organizan mesas redondas, jornadas, entrevistas a quienes pueden reflexionar sobre el tema. Al haber sido testigo del acontecimiento me ha tocado en estas décadas decir algo al respecto.

He envejecido. Eso es lo que me dice el Mayo francés, pero no por la edad, lo que es obvio, sino porque me deprime el tema. Tener 21 años con un adoquín en la mano mientras se grita “nous sommes tous de juifs allemands” ( todos somos judíos alemanes) tiene encanto, sin duda, pero cuando sólo se reduce a una rememoración a la manera de una postal sepia de un abuelo que recuerda glorias juveniles, es una derrota espiritual.

Muchos viejos y no tan viejos odian a los jóvenes, los desprecian, dicen que escriben mal, que no leen, que sólo quieren comprar zapatillas, que sin música estruendosa no viven, que son los reyes de la sociedad, que han degenerado por el facilismo pedagógico, la irresponsabilidad paterna y la falta de autoridad del juvenilismo posmoderno. Gracias a todos estos monos gramáticos, aquella rebelión sigue vigente.

Mayo está vivo, y siempre lo estará. Es el filósofo Kant quien ha dicho que los pueblos recuerdan gestas que despiertan su entusiasmo más allá de los fracasos políticos. Una virtualidad permanente estimula la imaginación colectiva que hace de un recuerdo épico un símbolo de protesta, de resistencia al poder y de voluntad revolucionaria.

El filósofo alemán lo afirmaba respecto de la resonancia que tenía la revolución francesa a pesar de su siniestro desvío hacia el Terror. El espíritu de la gesta revolucionaria no se silenciaba por su fin sangriento. Había dejado una huella indeleble que se reavivaría a pesar de las severas advertencias del realismo sensato.

Entre lo sublime artístico y el entusiasmo político el deseo de infinito despliega su energía.

Mayo fue insensato. Si no lo hubiera sido, Francia no habría dejado de rumiar su decadencia institucional y su acritud ciudadana. A ese país amargado por el fin de sus glorias coloniales, desilusionado por la traición de su partido comunista que no era más que oportunista, sólo le quedaba la figura de su General representando la dignidad tricolor sostenida con alfileres.

La abulia de la juventud francesa estaba a la vista. En la universidad los estudiantes se dormían sobre los bancos. Las clases en nada habían cambiado respecto de los ritos catedráticos de siglos atrás. Los profesores tenían una investidura monárquica. En el anfiteatro de la Sorbonne sólo  faltaba Descartes quien después de todo estaba presente porque le daba el nombre al majestuoso hemiciclo académico.

En este mundo sombrío aparece Danny el pelirrojo con su desparpajo anarquista y provoca un revuelo que aún hoy nos hace volar. Ese mismo Cohn Bendit hoy diputado verde del parlamento europeo. Él sí ha sabido envejecer porque su irreverencia ha cambiado de dirección. Nunca lo tentó celebrar “una juventud maravillosa” de la que fue protagonista. Supo que el mundo había cambiado y le dió a su voluntad otra letra con la misma música. Tuvo la dignidad y el talento de no convertirse en monumento.

 El líder del 22 de marzo introduce en aquel mundo severo una voz que pone en tela de juicio todo el edificio cultural y educativo. Desafía a la Autoridad. Le  pide que justifique sus credenciales. Le pierde el miedo. No se amilana ante el gigantismo de su tradición y el peso de su saber. La voz juvenil se autoriza a sí misma y no siente vergüenza por su supuesta ignorancia. Se arroga un derecho. Nada menos que el derecho a la palabra, pero no a la libre expresión que ya estaba en la Constitución y que permitía la circulación de opiniones hace rato cansadas, sino el derecho al despertar, a dar vuelta el mundo, a no resignarse al destino sepulcral.

Cuando en los primeros días de Mayo Louis Aragon, el poeta y militante comunista francés, cruza el boulevard Saint Michel, y Cohn Bendit haciendo su corte de calle con el pequeño grupo de estudiantes venidos de los suburbios de París, lo interpela diciéndole:

-         “ Eh, vos, Aragon, por qué no te arrimás junto a nosotros y nos explicás un poco a qué juegan tus amigos burócratas en Francia y qué peso tienen hoy los principios de la heroica madre rusa de la que tanto maman? Está rica la vodka con leche? Qué pasa si no nos gusta más ese cocktail y si los jóvenes de hoy queremos otro trago y otro son que el de la balalaika? Algo más espumante y jocoso…un trago sublime de una fiesta a la que quizás no estés invitado? ”

 

…después de que Daniel le dijo eso cambió todo. Lo había tuteado, el poeta de la melena blanca no sabía qué responder. Toda Francia desde ese día y durante un mes cambió de pronombre. La distancia del “usted” que desde la escolaridad elemental el protocolo social  había mantenido incólume durante siglos, el darse la mano de los chicos desde los cuatro años, terminó, y se dió inicio al carnaval de manos libres y tuteo frontal. Eso fue el mayo, un  carnaval, el de los de antes, aquel que en el medioevo invertía el sistema de jerarquías y daba rienda suelta a la risa. La fiesta del grotesco. Un mes de huelga general. Todo el país hecho un teatro. Pero no un escenario con un único actor que se divierte con su Carla Bruni mientras dice que el mayo fue una pendejada, sino una gran fiesta popular que buen susto le dió a los hijos del general que hasta fueron a buscar tanques de la OTAN. Una alegría, los pibes de Cohn Bendit nos dieron una fiesta inolvidable. Por supuesto que terminó, fue un final de fiesta algo deprimente como todo fin de borrachera, y también el fin de De Gaulle, nada menos.