El mundial del 94

Glamour, vivíamos el glamour. Batistutta, Caniggia, Redondo, no daban abasto con los fotógrafos. Los sponsors ya no sabian en qué rincón disponible de sus estampas pegar su logo. Además había vuelto Diego. Basile estaba tan contento que se felicitaba a sí mismo. Menem se felicitaba a sí mismo. El país tenía inflación cero, entrada de dólares en balde, créditos en cascada, plata dulce para quienes tenía capacidad de ahorro y capitalización – viajaban barato – los teléfonos resucitaban modernizados, el incendio y el caos alfonsinista parecían de otra época, el cinco a cero contra Colombia también.

Por mi parte publicaba el resultado de mis primeras investigaciones argentinas en el libro Historias de la Argentina deseada, y  a diferencia de la década del ochenta en que había polemizado con el mandarinazgo académico, arremetía esta vez contra el progresismo local que no podía salir de su melancolía y se prendía a toda voz que les recordara su bondad ideológica, como Mariano Grondona,  a quien visitaban en  ceremonias televisivas de cordial reconciliación. 

Arremetía también contra Duhalde que era la contracara de la frivolidad menemista con su apego a la Santa Sede episcopal,  su contratación de los higienistas que luchaban conta el flagelo de la marihuana y denunciaban a la juventud, y su uso de la policía bonaerense del gatillo fácil, entre otros amores del que disfrutaba con su esposa Chiche.

Me dedicaba a escribir, a trabajar nuevamente en la empresa familiar, a cuidar de mi hija, a administrar mi casa, a construir el seminario de los jueves, a dar algunas clases en la universidad, a editar la revista La Caja y a ver televisión, el mundial por televisión.

Después del partido contra Grecia, un equipo mucho más débil que el de ahora, y de un triunfo valioso contra una Nigeria temida que no supo aprovechar los agujeros infinitos de la defensa nacional, sobrevino el affaire Maradona y se armó el gordo.

Todo el mundo dependía del doping, de la suspensión del astro, de denunciar el complot mundial de la FIFA contra nosotros, mientras yo, fana de la selección como siempre, seguía concentrado para el partido contra Bulgaria y escribía alguna nota en Clarín, para que nos olvidáramos del asunto farmacológico porque el equipo estaba de pié y en plena lucha deportiva.

Como es habitual, me ganó el entusiasmo y el voluntarismo, porque en los dos próximos partidos a la selección le metieron cinco pepas y no porque los jugadores estuvieran en una crisis depresiva por el Diego sino por el hecho de que Basile plantea las cosas así, en ganador, con la nuestra, encantado con los astros y la buena vida, como aún lo hace en nuestros días en que los de la verde amarela ya nos metieron seis.

El equipo del sudamericano del 91, el mejor del Coco, jugaba con Astrada y Zapata, dos obreros, jugadores de esfuerzo y contención, sin sponsors, sin maquillaje, que les dieron junto a Simeone y Leo Rodriguez, el aire para que el Cani y el Bati hicieran de las suyas con singular talento y belleza.

La Argentina de esa época era una Argentina pacificada, con Seineldín en la cárcel y el fin del ejército carapintada golpista, Alfonsín y Menem firmaban la Reforma Constitucional llamada Pacto de Olivos con el apoyo del todo el justicialismo y el radicalismo, Cavallo era el master plan de la recuperación nacional admirada desde Washington a Santa Cruz.  Ya nadie recuerda aquella felicidad.